cotidianas #154 - As Cinco Marias

As Cinco Marias

de Daniel Rodrigues

Mal acendeu o cigarro e já teve que apagá-lo. Ela havia chegado. Guto saíra direto da academia e agora a esperava no banco do volante em frente à loja em que Lúcia trabalhava, no Jardins, já um pouco impaciente com o atraso. Mas tudo bem: mulheres sempre se atrasam e, além do mais, seria naquela noite que “cometeria o crime”, que traçaria mais uma, e desta vez era Lúcia: loira, gostosa, boca carnuda, coxas torneadas. A sobrancelha não era das mais bonitas, meio serrilhada demais, e o nariz podia ser menos fino. Mas esses defeitos passavam. Embora não tivesse a estatura de modelo, pelo menos não era baixinha. Prospecto antigo; valia a pena. Carne boa.

Abriu por dentro a porta para ela com o gestual galanteador de roceiro que seduz o gado em direção ao abate, e o gado vai. Aliás, não à toa seu apartamento na Haddock Lobo era conhecido na sua roda de amigos como “O matadouro”. Por ali passavam mulheres toda semana, às vezes de quarta a domingo ininterruptamente. Incontáveis para qualquer outro ser humano, mas que Guto sabia na ponta do lápis. Uma média anual de praticamente uma e meia a cada dois dias. Embora achasse que podia melhorar, considerava boa a própria estatística. Orgulhava-se.

Porém deste montante algumas poucas espécimes se destacavam, vinham-lhe seguidamente à mente e, por algum motivo que desentendia, eram justamente os casos em que saíra, digamos, incomodado. Não raro lembrava-se de Júlia, Lea, Tatiana, Walkíria e Maria Clara. Esta, por ter sido a última das cinco, foi a que lhe fez tomar a decisão de nunca mais levar mulher em consideração. Foi a que lhe motivou uma das poucas certezas as quais conseguiu chegar nesses 29 anos de carros importados, baladas e faculdades inconclusas pagas: amor é para os fracos. Bem que diziam seu pai e seu avô, todos de nome Antônio Augusto, todos de sobrenome Albuquerque, todos sabedores desta máxima que ele também passou a partilhar. Maria Clara, assim, representava de certa forma ela e as outras quatro, aquelas que ele não conseguira prender e que, por falso despeito, chamava ironicamente de “falecidas marias”. O epíteto bíblico serviu não só às cinco, mas a todas as outras cujo nome não importava até o momento em que já podia deixar de gravá-lo. Funcionava assim: levou pra cama, virou maria. Os amigos, orgulhosos, sabiam: “Vai mais uma hoje, Guto? Qual o nome da maria de hoje?”. E riam.

Chegaram ao motel. O clima de brincadeira das preliminares lhe aborreciam profundamente, ainda mais quando fazia com que se lembrasse de umas coisas chatas da infância, e que, curiosamente, envolvia o bendito nome da mãe de Jesus de novo. Quando as meninas do condomínio brincavam, ele, tímido, franzino, a quem não se dava nada, até brincava quando elas o aceitavam na roda. Não raro dividia com elas as bonecas, e gostava. Mas quando inventavam de jogar as cinco marias, com aqueles saquinhos rendadinhos e meigos, Guto se afligia, pois, embora achasse bonito, não entendia a lógica da brincadeira. As meninas diziam, troçando-o, de que era facílimo se entender. Mas não lhe entrava na cabaça. Não havia explicação que adiantasse. E isso o constrangia sobremaneira. Diminuía-o.

Então, hoje, pensa: “nada de brincar. Vâmo pro que interessa! Fuc-fuc, coisinha, ferro na boneca!”, dizia nesta sequência corriqueiramente, fazendo o gesto de bater com as costas de uma mão na palma da outra. Foi assim com mais uma maria naquele início de noite, desta vez uma maria chamada Lúcia, a loira gostosa e pouco alta, de boca carnuda, coxas torneadas, sobrancelha serrilhada, etc. Foi lá: meteu, exercitou o tanquinho, exibiu a musculatura, ouviu gemidos de prazer, esporreou, recostou-se. Não sabia se ela tinha gozado também. O mais importante tinha cumprido: riscara mais uma maria aquele dia. Já podia esquecer que seu nome de verdade era Lúcia.

Ficou deitado com uma expressão triste e sem dizer nada. Beiço de criança desapontada. Arrumando os cabelos, ela, ainda ofegante (talvez por causa daquele provável orgasmo que ele, desinteressado, nem notara) olhou-o com curiosidade, mas também calada. Cada vez mais deprimido, Guto fixava os olhos úmidos no pé da cama, sentindo-se esquartejado. Estranho, mas seguido batia-lhe isso depois do sexo... Até que, de repente, seus olhos saltaram e seu rosto se iluminou. Soltou um sorriso surpreso e bobo de tão infantil. Finalmente apareceram! Nuas, brancas como gesso, as falecidas marias se embolavam umas sobre as outras num espaço mínimo entre os pés do casal e o fim do colchão. Era difícil entender como se equilibravam e cabiam naqueles centímetros, mas pareciam muito à vontade, como se tivessem brotado dali mesmo. Com os olhos vidrados em Guto, cada uma trazia um pedaço sobre os braços cruzados junto ao colo em forma de berço. Júlia, com um globo ocular; Lea, acomodava quatro dedos do pé esquerdo; Tatiana, sempre romântica, equilibrava o intestino grosso detalhadamente enrolado; Walkíria, a wagneriana, não haveria de carregar outra coisa se não a língua; e Maria Clara, sem dó como de costume, o pulmão direito. Olhando-o sem piscar, as falecidas lançavam um confortador sorriso maternal e cadavericamente doce para Guto, que se sentiu inteiro de novo.

Acendeu o cigarro. Já retomado seu olhar vitorioso sobre a natureza feminina característica da linhagem dos de Albuquerque, virou-se com boca de nojo pra ela e, sem pronunciar uma palavra sequer, disse só com a cabeça apontando para a porta: “Cai fora, vadia!”