O homem que o conduzia, um negro corpulento de modos tímidos, penetrou no modesto barraco de madeira quase às escuras, apenas iluminado por uma meia dúzia de velas, e postou-se sentado de frente para uma figura um tanto pitoresca, um homem já de idade avançada, olhos apertados pelos anos, pele enrugada na qual o tisnado contrastava radicalmente com a brancura dos pelos da cara e da cabeça.
- Dexa o animarzinho aí. Po'deixá. - orientou pitando o cachimbo logo em seguida.
- Mas, Bo, eu não quero fazer esses acordos que nem fazem por aí, que nem aquele outro fez... - argumentou com uma voz fraca, quase fugidia.
Riu-se o velho.
- Não, não. É otra cousa. É cousa diferente. - esclareceu vagamente soltando uma baforada.
Tossiu, balançou a cabeça negativamente, não sei se reafirmando o equívoco da desconfiança do visitante ou lamentando o efeito que o fumo fazia em seus frágeis pulmões, mas mesmo assim prosseguiu:
- O bichinho é um agrado pro Aiê. Não quer voz de cantor? Dá o vira-lata pro Aiê que ele atende ocê.
Convencido, ou talvez nem tanto, mas o suficiente para manter firme o intento, entregou a corda que segurava o cão para o feiticeiro.
O velhote ergueu-se, não sem algum esforço, da caixa de madeira em que estava sentado e dirigiu-se, conduzindo o bicho para um compartimento ao fundo do casebre. Percebendo o rapaz ainda assuntado e confuso, voltou-se mais uma vez, como que para esclarecer a situação e definitivamente tranquilizá-lo.
- Some por uns tempo. Ocê vai perceber a muda da voz... Aos pôco, aos pôco. Depois procura gente da música. Desses que grava disco. O Aiê garante, ocê vai entrá.
E puxando o cão pela guia, transpôs a cortina que separava os cômodos e penetrou na escuridão. O homem, aquele que encomendara o trabalho, já havia se levantado e ia se dirigindo à saída, quando ouviu ainda:
- Ocê vai tê um uivo de lobo! Um uivo de lobo!
Cly Reis
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