"Eu não quero mais ver tua cara!", gritava a menina de cabelo vermelho e olhos cheios d'água. Ao redor, uns se assustaram. Outros riram. Porém, todos pararam o que faziam e voltaram-se para o casal que discutia no Centro de Porto Alegre. Aquela vagabunda isso, seu diabo aquilo, argumentava a menina magrinha que naquela hora já tinha o rosto encharcado com as lagrimas que escorriam. Ela gesticulava. Ofendia. Alguns sujeitos diminuíram a passada para intervir caso o rapaz reagisse à cena proporcionada pela jovem. Não foi necessário. Enquanto ela o empurrava e destilava toda a mais variada forma de ofensas, ele, um gordinho de barba e cabelos desgrenhados que trajava a camiseta de alguma banda, não expunha nenhuma reação. Manteve a seriedade. Não estava gostando, era visível, mas permaneceu calado e imóvel. Ele sabia que estava em desvantagem. Ele sabia que nada que fizesse ou falasse poderia fazer com que as coisas terminassem bem para ele. Ele era o culpado. Independente se tinha ou não feito algo ou se viria ou não a fazer.
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